i-voix

Je sais que dans le métro, une fille aux yeux rougis interpellait un type en criant tout bas : " Mais tu te fous de ma gueule ?  

Dans ce poème il y'a un Oxymore .

Le Port

       Un port est un séjour charmant pour une ame fatiguée des luttes de la vie. L'ampleur du ciel, l'architecture mobile des nuages, les colorations changeantes de la mer, le scintillement des phares, sont un prisme merveilleusement propre à amuser les yeux sans jamais les lasser. Les formes élancées des navires, au gréement compliqué, auxquels la houle imprime des oscillations harmonieuses, servent à entretenir dans l'ame le gout du rythme et de la beauté. Et puis, surtout, pour celui qui n'a plus ni curiosité ni ambition, à comtempler, couché dans le belédère ou accoudé sur le mole, tous ces mouvementdeceux qui partent et de ceux qui reviennent, de ceux qui ont encore la force de vouloir, le désir de voyager ou de s'enrichir. 

Charles Baudelaire


J'ai choisi ce poème car il reflète l'idée que je me fait des ports d'autrefois quant il fait beau, quand les bateaux étaient encore en bois avec des mats démesurés, des cordages, des noeuds et des poulies un peu partout, et parfois une figure de proue qui fixait l'horizon. De nos jour, ces bateaux d'une autre époque sont rares , ils ont été remplacés par de grands navires de fer , sans voiles, qui ne s'arretent jamais de livrer ou de prendre des marchandises de tout sortes dans d'énormes conteneurs, ou de tranporter du gaz et du pétrole dans des cuves sans font. Mais si cette poésie a disparu, en revanche la mer et le ciel sont toujours là, méme si la mer est abimée par les Hommes et ces nouveaux bateaux qui pourtant ont parfois aussi leur charmes quand il fait beau temps, mais ce ne sera jamais celui des navires anciens.

Mari-Wenn

Métamorphose

 

Un jeune homme un matin se réveille dans le corps d'un vieillard. A l'inverse, une vieille femme se découvre adolescente dans son miroir et sort de l'hospice sous les regards d'enfants qui viennent à peine d'acquérir le corps robuste d'hommes mûrs.
L'esprit s'habitue mal. L'amoureux d'hier, vieilli, implore son amante redevenue gamine, tandis que la vieille femme métarmorphosée en jeune fille juge ses efforts et ses émois sans avenir.

Un fait demeure : le trépat. Au moins personne n'ose plus formuler ces commentaires : " Il était trop jeune pour mourir ", ou : " Il a fait son temps. "





J'ai choisi  ce second poème car à la première lecture il m'a beaucoup plu. Encore une fois, c'est d'abord le titre qui m'a interpellé, puis j'ai trouvé l'histoire de ces deux personnages touchante, malgrè qu'elle m'ait paru étrange la première fois que je l'ai lue.

Transbaikalie_

 

 

Les rendez-vous manqués d'amoureux au creux d'une carrière de porphyre, - la géhenne et la gigue démente des bateaux en feu, par une nuit de brume, sur la mer du Nord - les géantes brousailles de ronces et les hautes coronnes de cimetière d'une usine bombardée - ne pourraient donner qu'une faible idée de ce vide pailleté de brûlures, de ce vaul'eau et de cette dérive d'épaves comme les hautes eaux de l'Amazone où mon esprit n'avait cessé de flotter après le départ, au milieu d'énigmatiques monosyllabes, de celle que je n'avais plus nommées que par des nom de glaciers inaccessibles ou de quelques unes de ces splendides rivières mongoles aux roseaux chanteurs, aux tigres blancs et odorants, à la tendresse d'oasis inutiles, au milieu des cailloutis brûlés des steppes, ces rivières qui défilent si doucement devant le chant d'un oiseau perdu à la cime d'un roseau, comme posé après un retrait du déluge sur un paysage balayé des dernières touches de l'homme : Nonni, Kéroulèn, Sélenga. Nonni, c'est le nom que je lui donne dans ses consolations douces, ses grandes échappées de tendresse comme sous les voiles de couvent, c'est la douceur de caillou de ses mains sèches, sa petite sueur d'enfant, légère comme une rosée, après l'étreinte matinale, c'est la petite soeur des nuits innocentes comme des lis, la petite fille des jeux sages, des oreillers blancs comme un matin frai de septembre, - Kéroulèn ce sont les orages rouges de ses muscles vaincus dans la fièvre, c'est sa bouche tordue de cette éclatante torsion sculpturale des poutrelles de fer après l'incendie, les grandes vagues vertes où flottent ses jambes houleuses entre les muscles frais de la mer quand je sombre avec elle comme une planche à travers des strates translucides et ce grand bruit de cloches secouées qui nous accompagne sous la couche des profondeurs - Sélenfa, c'est quand flotte sa robe comme un vol de mouettes ensoleillé au milieu des rues vides du matin, c'est dans de grands voiles battants, ocellé de ses yeux comme une queue d'oiseau à traîne, ce sont ses yeux liquides qui nagent autour d'elle comme une danse d'étoiles - c'est quand elle descend dans mes rêves par les cheminées calmes de décembre, s'assied près de mon lit et prend timidement ma main entre sses petit doigts pour le difficile passage à travers les paysages solennels de la nuit, et ses yeux transparents à toutes les comètes ouverts au dessus de mes yeux jusqu'au matin.




                                                                             ***




J'ai choisi ce poème car je le trouve très intéressant puisqu'il a une syntaxe particulière : il comporte seulement deux phrases.
Et je trouve que c'est un très beau poème, qui nous laisse imaginer énormément de choses, notammeent grace à des descriptions précises mais vagues en même temps.
C'est un poème qui m'a tout de suite interpellé, à cause du titre que je trouvais intriguant, et quand je l'ai lu je l'ai tout de suite adoré.

Julien Gracq_

    Il me semble que je serais toujours bien là où je ne suis pas, et cette question de déménagement en est une que je discute sans cesse avec mon âme.

    « Dis-moi, mon âme, pauvre âme refroidie, que penserais-tu d'aller d'habiter Lisbonne ?  Il doit y faire chaud, et tu t'y ragaillardirais comme un lézard.  Cette ville est au bord de l'eau; on dit qu'elle est bâtie en marbre, et que le peuple y a une telle haine du végétal, qu'il arrache tous les arbres.  Voilà un paysage selon ton goût; un paysage fait avec la lumière et le minéral, et le liquide pour les réfléchir ! »

    Mon âme ne répond pas.

    « Puisque tu aimes tant le repos, avec le spectacle du mouvement, veux-tu venir habiter la Hollande, cette terre béatifiante ?  Peut-être te divertiras-tu dans cette contrée dont tu as souvent admiré l'image dans les musées.  Que penserais-tu de Rotterdam, toi qui aimes les forêts de mâts, et les navires amarrés au pied des maisons ? »

    Mon âme reste muette.

    « Batavia te sourirait peut-être davantage ?   Nous y trouverions d'ailleurs l'esprit de l'Europe marié à la beauté tropicale. »

    Pas un mot. -- Mon âme serait-elle morte ?

    En es-tu donc venue à ce point d'engourdissement que tu ne te plaises que dans ton mal ?   S'il en est ainsi, fuyons vers les pays qui sont les analogies de la Mort. -- Je tiens notre affaire, pauvre âme !  Nous ferons nos malles pour Tornéo.  Allons plus loin encore, à l'extrême bout de la Baltique; encore plus loin de la vie, si c'est possible; installons-nous au pôle.  Là le soleil ne frise qu'obliquement la terre, et les lentes alternatives de la lumière et de la nuit suppriment la variété et augmentent la monotonie, cette moitié du néant.  Là, nous pourrons prendre de longs bains de ténèbres, cependant que, pour nous divertir, les aurores boréales nous enverront de temps en temps leurs gerbes roses, comme des reflets d'un feu d'artifice de l'Enfer ! »

J'étais l'objet d'une question qui ne m'appartenait. Elle était là, ne se posait, m'appelait par mon nom, doucement, pour ne pas m'apeurer. Mais le bruit de sa voix, je n'avais rien pour en garder la trace. Aussi je la nommais absence, et j'imaginais que ma bouche (ou mes mains) allait saigner. Mes mains demeuraient nettes. Ma bouche était un caillou rond sur une dune de sable fin : pas un vent, mais l'odeur de la mer qui se mêlait au pins.

Roger Giroux

J'ai choisis ce poème car en le lisant, je l'ai trouvé leger a lire, simple, car fait de courtes phrases. Même si le sens n'est pas très simple. Je pense que l'auteur parle de l'absence d'une personne, d'un manque qui le ferait souffrir. J'aime beaucoup la fin, qui abouti sur un paysage calme et reposant .

Charles Baudelaire, Le Spleen de Paris, poème XXXV